Otoño.

Tiene algo de metáfora el otoño.
Huimos de esas nubes plomizas,
demasiado bajas para ser circunstanciales.
Demasiado grises e inmensas
como para no ser otra cosa

que el voluptuoso eco

de los gritos de la memoria.
Perversamente, nos recuerdan
el útero burlón y cínico
de la bola de nieve en la que,

desgarrados o aburridos, todos paseamos.

Esa preciosa esfera burbujeante

que no es tanto un difícil panorama,

como un cementerio de esperanzas.