Pocos los elegidos.

Hay muy pocas en el planeta me parece,
puede que 20 o 30, o menos.
Fémina rara avis.
Sobresalientes desde el primer vistazo
y van a más en los siguientes vistazos.
Su esencia suele mostrar
la belleza de Marilin Monroe
el aplomo de Charles Bronson
la simpatía de Jordi Hurtado
el genio del Dr. House
el carisma de Héctor Ortega
y la dolorosa sinceridad de Bukowski.
Verlas para creerlas.
Capado por su presencia
sobretodo al mirarme y ver
mi belleza de Charles Bronson
mi aplomo de Marilin Monroe
mi simpatía de Dr. House
mi dudosa sinceridad de Jordi Hurtado
mi carisma de Bukowski
y mi barba de Héctor Ortega.
Puede que sólo 20 o 30 de nosotros
puedan aspirar a ellas.
Creo que yo puedo ofrecerles
lo mismo que Homer a Marge;
total y absoluta dependencia.
Y poquito más.

Cosas del fúmbol

Escuché ayer a Pichi Alonso
en el Catalunya - Costa Rica
la expresión siguiente:
"Roger tuvo superioridad numérica
en el uno contra uno"
Y si falla Pichi
que por cierto el año que viene
entrenará al insigne
Metalurg Dönesk de Ucrania
o similar,
fallamos todos.
Me puse a reir con histeria
y decidí mi futuro
a corto y medio plazo.
Me piro al Videoarena
cedido media temporada
con opción a diez más.
Pero estad tranquilos,
mis 3.609.551 lectores,
volveré por aquí,
ya sabeis cuándo:
cuando yo diga.

Trileros en carnaval.

Siempre es el mismo tipo.
Me llamó de Vomistar
con una sedosa voz femenina
para ofrecerme un gran contrato
(regumeyo2, de onda larga)
y no acerté el cubo ni de lejos.
Se disfrazó de familiar
y tiró de sangre
para astillarme años de sudor,
y creí acertar pero
volvió a reir a mi costa.
Sabe que si se pone corbata
a rayas o
a cuadros o
con albatros suicidas,
me tiene en el bote
y me resigno a la derrota
por anticipado.
Tiene tantas caras
que no sabría cuál girarle y,
a la vez,
no perder los cubos de vista.
Lo gracioso sucedió en Madrid
cerca de Atocha.
Llevaba su auténtica piel,
Conan el trilero,
el de las falanginas hipermusculadas
de toda la vida.
Y aún no sé bien como,
pero le saqué 20 euros.
Fue reconfortante
ganar al menos una batalla
en esa guerra que todos tenemos
más que perdida.

Empaquetar la vida.

Me mudo. Cambio el viejo y amplio cáscarón

por una lata de fanta vacía.

Cuatro años de todos los colores

me han visto pasar.

Aquí he vivido lo humillante y lo dignificante,

lo bueno y lo menos bueno.

He conocido el gran amor

y la gran tristeza de perderlo.

He conseguido un buen trabajo

y he tratado con excelentes personas.

Discutí e hice paces no pocas veces,

y de todas aprendí algo.

En suma, cuatro irrepetibles años

que me han cambiado, creo, a mejor.

Llegada pues, mi hora

lo que más me fastidia sin duda

es perder a esa peluda

de cuatro patas

y morro húmedo

que venía todos los días

a saludarme moviendo la cola.

Los consejos de Leonor

Una noche aburrida

llamé al gabinete astrológico

de una tal Leonor Prophet.

327 pesetas el minuto.

Tras echarme las cartas

y las piedras de colores

y pedir la descripción de mi mano

para leerla a distancia,

aquel tipo, que seria su marido,

me diagnosticó un futuro extraño:

"No gastes mucho o tendrás serios problemas,

pero tienes que hacer un viaje lejano,

evitando la somnolencia

que Mercurio intenta inocularte

en tu casa de Acuario.

Por otro lado, el sitio donde vives

va a ser tu hogar

y tienes que abrirle tu corazón.

No salgas de casa mucho,

pero te conviene una pareja.

Búscala.

Marte te ayudará en tu trabajo,

aunque deberías dejarlo

porque vales mucho,

aún así se humilde

y agacha la cabeza

o la Luna se saldrá de su órbita

de puro cabreo,

y moriremos todos claro está"

Gracias, le dije

y colgué

y me fui a dormir.

Maravillado de la vida,

soñando cómo seria mi casa de Acuario.

Túnel

Al final del túnel la luz,

pero no lo intentes,

pues no vas a llegar.

Sólo vas a cansarte

y perder la cordura.

Lo único que se puede hacer

es acostumbrar los ojos a la oscuridad

mirando de soslayo esa luz.

Que no note que la deseas

o te quemará las retinas.

Entrevista a Sylvester Stallone.

-Hola amigos. Hoy tenemos con nosotros al paladín de la casquería heróica con mensaje. Nada menos que don Sylvester. Viene a promocionar su nueva película "907, Prefijo para matar" y a hablarnos de su emocionante pasado.
Hola Syl ¿Te puedo llamar Syl?
-Sólo mis amigos lo hacen, o sea que no. Y eso de la casquería no me ha gustado ok?
-Ok, Mr. Stallone. Hablenos de su nuevo film un poco. ¿Cree que podrá hacerlo peor? Recuerde que de Juez Dredd se dijo mucho y muy malo...
-Mr. Stallone, tu puta madre. Llámame Rambo y punto. Y no te pases de gracioso. Esta nueva película ha reunido muchas influencias del buen cine jolibudiense. Verás, como resumen, yo soy un chico que sospecha que es un robot, a lo Krubik o como se diga ¿ves por dónde voy?. Pues despierto en una especie de parque de dinosaurios secreto, y para colmo estoy atrapado en el mismo día siempre. Pero donde de verdad se complica todo es cuando me entero de que el parque está rodeado de nazis que me quieren matar, aunque uno de ellos es bueno, un tal Schifler, esa información se la saco a fostiones a un gorila gigante, pero ya estoy desvelando mucho. El caso es que he de encontrar al Schifler, aclarar mi robotamiento, joder a los nazis, huir de dinosaurios, y creo que salvar a una chica que trabaja en una fábrica pero su sueño es ser bailarina.
-Insuperable Rambo. ¿Has participado en el guión?
-Un poco, fui a comprar el paquete de 500 folios donde se imprimió.
-Ya. Hablemos de tu pasado. Empezaste como limpiador de taxis tengo entendido. ¿Cómo diste el salto a la gran pantalla?
-Oye, esta entrevista me está jodiendo. ¿Por qué dices eso de limpiar taxis? Me sacas los trapos sucios como si tal cosa. Te la estas ganando.
-Vale, vale. Tranquilo Rambo. Pues hablemos de Rambo. ¿Cuál crees que es mejor? Rambo, Rambo 2, Rambo 3, o Porrambo.
-Las tres primeras sin duda. La última no me suena que la haya hecho yo, o sea que será una mierda. Yo soy el espíritu de Rambo, sin mí Rambo no es nadie, ¿sabes?
-Sí. Eeemmm... ¿De que mierda de película te abochornas más? Has acaparado la entrega de los Razzies un año tras otro.
-No sé de cualas mierdas me hablas. Estoy orgulloso de todas, y te lo advierto, deja ese rollo o te la ganas.
-Bueno, pasaré por alto tu agria polémica con Goyo Ramose iré a la siguiente pregunta. Se ha dicho que no eres muy buen actor en lo que a diálogos se refiere, ¿estas de acuerdo?
-Te recuerdo aquella peli de la nieve. Sí... Esa que pasé un frío que te rilas...
-Máximo Riesgo.
-Sí, esa. Pues al final, cuando el malo y yo estamos colgaos del helicóptero, no me acuerdo de qué le digo exáctamente pero es la ostia, se achanta y se cae al vacío. No me digas que ahí no lo hago bien...
-Muy bien Rambo. Por último quería saber si es cierto lo de que Pánico en el tunel era una metáfora para explicar tu miedo a reconocer tu homosexualidad. De ahí el título.
-No sé que es metáfora ni entiendo esa mierda de pregunta. Esa es una gran peli y yo no soy maricón. Y al final te voy a dar de ostias hasta que te suenen los dientes a calderilla, so gilipollas.
-Gracias por todo Rambo, un placer tenerte aquí en "Entrevistas con hombres extra-ordinarios"
-A vosotros. En cuanto salgan los créditos te doy una somanta palos que no te va a reconocer ni el espejo cabrón.

¡A correr!

Hace ya unos meses
que me puse las zapatillas y,
aún no sé por qué lo hago.
Se me esta poniendo el culo durete
sí señor,
y me siento físicamente más fuerte
sí señor,
Incluso mi ánimo es mejor a veces,
sí séñor.
Pues una mezcla de razones
digo yo:
Huir de algún invisible monstruo
o de alguna creciente ciénaga,
o del letal brillo de ciertas noches de luna
o, qué cojones, de mí mismo.
Lo cierto es que no quiero llegar
a ningún sitio
(por Tutatix, qué horror, llegar a un sitio)
sólo sé que me gusta correr
sin motivos serios
sin causas reales
sin método ni objetivo.
En general.
Ya sabéis.

Contra la palabra

Me leo estas noches de graciosa primavera
un libro cargado de aire fresco
con aroma a jazmín y azahar
podridos ambos claro está.
Se refiere en cierto pasaje
una idea maravillosa e imposible,
estúpida c.f., maravillosa e imposible.
Un sistema de comunicación
que aniquila las palabras,
estas mismas que os lo cuentan,
y pasa la imagen del mensaje emitido,
con todos sus matices y fuerza originales
a la mente del receptor.
Sin malentendidos,
con la máxima comprensión
y sinceridad.
Lo explico muy mal,
pero era tan bonito como...
¿Habeis probado a explicarle
a alguien el último disco que os ha gustado
o una película que os removió bien hondo
o lo que sentís en compañía de fulanito/a?
Pensé mal de las palabras.
Miré a las palabras de la misma manera
que una chica se mira a su novio
después de leerse
el " Highlander portentoso".
De la misma manera
que el adolescente se mira a su chica
después de ojear una playboy.

Por dios bendito.
Ya aprenderé. No desespere, señor.

¿No sabes quién soy?

Hoy creí que me echaban de la librería.
El tipo que me pisó el dedo pequeño
del pie izquierdo, quería imponer respeto
con su aspecto. No me pidió perdón. Yo se lo exigí
y contestó que nunca pide perdón a las personas.
¿Qué coño significa eso?
Me dijo que le buscase inmediatamente un libro
titulado según él "La nalga izquierda de la oscuridad"
Le dije que se riese de su padre y
de paso
me pidiese perdón por el pisotón.
Me miró de forma paternalista, aunque su mirada
por pura casualidad, también era la de quien se atraganta
con un sandwich de pollo y sólo puede pedir auxilio
con los párpados.
¿No sabes quién soy? Me susurró al oído
No, pero temo que voy a saberlo, le dije.
Soy el amante del alcalde, so memo.
Y añadió que mi jefe se iba a enterar.
Yo me vi en la calle, pero era otro tipo
que se parecia a mí, y pasaba en ese momento
por delante del escaparate.
Finalmente se fue de la librería sin su libro
y sin cumplir su amenaza.
Qué terrorífico seria vivir en un mundo
donde yo tuviese alguna responsabilidad
sobre algo.

De ir y venir

Esclavo, presto a la sodomización de la metáfora
eso sí, perfumadita de brea.
Incapaz de localizar qué es lo que me supera o,
ya no se diferenciarlo, me hipnotiza.
Frustrado cazatalentos en ese espeso territorio
que es uno mismo.
Sin remordimiento alguno si la nostalgia desaparece
debido a un gol de Eto'o, o dos. O de Belletti.
Por alguna razón eso me recuerda
que tengo los ladrillos
para construir algo
grande o pequeño,
sin métrica o, más imperdonable, sin gracia alguna.
Finalmente me alegra estar aquí de nuevo.
Y como lo que cuenta es el final...